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pistolas de agua

CHARLANDO CON LAS RATAS

Lidia el asflato, volcando sus charcos con sus suelas negras en el lomo de esta lacra de cientos de bocas sin amamantar...ubico entre la parafernaria de lo absurdo la flaqueza del escondido silencio que solo de vez en cuando se atrapa en mi calma.  Y se desnudan los abruptos edenes de la locura, chalados  que algún día se cobrarán los excesos, colapsando la puerta de la cocina, recitando poemas y pidiendo limosnas para llevar algo a la boca.

Lidia este día acuañando sobre la huída montones de despojos que van quedando tras los lentos minutos que dura esta revuelta, esta búsqueda increbantable de alguna razón para no querer salir...Salir por la puerta de atrás, charlando con las ratas que habitan en los callejones sin salida.

Sin brocha pinto de amarillo la que ahora será mi casa, mientras tanto con las uñas sigo rasgando el hollín de las paredes, sigo como todo, como nada, como la idea morbida que abandona el filósofo, con las ganas de siempre con los días raros como hoy.

 

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ESCUINCLE

Entre tanta modorra, despertamos con el aullar de tanta panacéa pirotécnica, mientras las cabezas de los misiles se corren escupiendo bocanadas de semen en el mondongo escuincle del atardecer.

¡Vamos a comer judías en su pinta como si fueramos ignaros, báculos égloga entre tanta paranoia asesina! 

 

ignaro: que no tiene noticias de las cosas

égloga: Composición poética en la que pastores dialogan apaciblemente sobre sus efectos y de las cosas de la vida campestre

 

VALIJANDO EL VACÍO

Seguro que se anda reflejando la  increvantable luminosidad de muchas sonrisas en los blancos charcos que disfrazan cautelosamente la cuidad, los árboles parecen babiecos, hasta el día se pone a jugar con los bigotes de los perros...

Anda despacio la bufanda, rodeando de sueños viejos los pies torpes de los bastones...que van clavando sus huellas en la yugular del tiempo...

Desde aquí casi todo me parece ufano, todo aparenta ser tan efímero que ya he valijado este vácío solitario para sucumbir en otro día.

Suicidio

Todos los momentos suicidas buscan la penumbra, no dejando ver la cara dulce de la abstinencia, todos los días vienen a golpes de avaricia  en el preciso intante en el que disfruto del último bocado de mi.

Y cuando  me quito el pijama se despierta el espejo, entonces se rie de mi, entonces me mira con locura, me llama a gritos de prisa, y si me toco, me susurra que no apague la luz, y si le toco... si le toco gime y chirria... Garabatos entre segundos y la sombra de  mi busto, todavía sigue excitada...  que no termine, que  no se acabe  esta noche solitaria.

Dormidos

 Cuando en los albores del otoño resoplen las mañanas despeinando el lomo de los gatos, desmaquillando los labios de las persinanas y dibujando  sobre los espejos grises  el paisaje de la ciudad, tal vez las manchas del tiempo lamentadas de silencio  nos reconcilien con los sueños perdidos.

Vendrán las sombras arrancando de golpe los ojos de los árboles, silbando melancolicamente por debajo de la puerta, muriendose el día debajo de la manta.

Se tropezarán las manos contra las paredes del abrigo luchando torpemente por no quedarse dormidas, y dormidos también andarán los fonemas.

Podridas y hundidas moriran cada tarde las espigas de mi pelo, como muere el día , como muere el abuelo...

Volverán los relojes de esparto para vengarse de los recuerdos y entre tanta euforia mi cara se tropezará con los charcos, borracha de tangentes cuento  los segundos que me quedan para marchar.

Dando fin a su proceso sinoptico

Deberíamos dejar de amainar los deseos, dejar  paso y ceder tiempo para vaciar encima de esta mesa los espolones, las magulladuras de andar creciendo, deberíamos absorver con pulso y restaurar los colores desgastados de los naipes que quizás muchos nos lanzaron sin apenas conocernos, pujando a golpe de tute lo que algun día cicatrizaría resabiando al necio.

Quizás desnudar  la fatiga del viento, abolir los absurdos relatos, indagar en la miseria, romper el nudo de la venganza, mirar sin mas palabra, escuchar el susurro de la tormenta, el aullidir del gallo metropolitano, el rebuznar de los asnos de ciudad, ¡hasta las gallinas nebulizan!, y los gatos se visten con escote.Posa a la orilla entre la sombra de las nubes, tostadita y con las piernas mas largas, ¿será náyade? o quizás del oficio, níquel para él.

Con tanto amainar vamos a dejar cojos los bidones, avara e incurable ceguera, insaciable y llenas de polvo las ojeras, el aliento magullado, la mirada mentirosa para los sabios, con tanto, entre tanto obús de palabras algunos han desecho el colas más sencillo, dando fin a su proceso sinoptico destruyendo lo que tanto les hubiese mordido las ganas de saber.

¡Para los sabios, que yo no se lo que digo!

 

 

Transilvania

Ausente amamantar de la loba, que se despierte el conde, que se alargue la noche en la penumbra, que se duerman mis manos en la ostentidad que me trae el insomnio, que canten las cucarachas o que bailen las ratas un chachacha.

No me mires con ojos ajenos, no me estrañes sin motivos, haz el amor conmigo sin mirar el reloj, no me digas nada, escuchemos el silbido de los lobos, duerme a mi lado, dejame contarte como es el mas alla, soplar a tu mejilla mi aliento, suspirar como vampiro lo mucho que adoro tu yugular.

Vampiresa en tierras humedas, vieja en tierra fertil, demasiado joven en el colmo de la luna, demasiado aficcionada a la curva recta de tu hombligo, deshilusionada por la inexistencia del conde dracula, me gustaria ser vampiro para morirme de placere en tu tierna piel.

No te asustes si pasea un lobo a mis pies.

Pujando escepticimo

Si fuese alcaldesa  colocaría en la plaza del pueblo un alabastro de diez metros de altura, uno de esos davices con unas medidas desproporciondas de pene, como un arco que apunta a la ventana de la iglesia, seguro que alguna ninfa se inclina a observar,  por la noche le colocaría cuantro focos, uno de ellos apuntando al miembro que alardea de lo fresca que sale el agua sin parar.. Llenar la plaza de abuelas con litronas y sillas de madera sentadas a la sombra de David..

Organizar excursiones a la casa de alterne, esta vez solo para mujeres, recetarle al cura con la cara magullada una vida entera de paciencia, comprar la fruta fresca en la reventa que hacen con las sobras del bar, jugar a las cartas pujando con tu anillo de bodas,  cocinar escepticismo y las sobras dejarlas para cenar.. Espero que esto provoque una verdadera revolución, idolatrando la copa de vino en alza y como venganza manifestarnos como un puto ser humano, las diferencias sexuales para los amantes de teruel.

Oblongos

Tampoco ha pasado tanto tiempo, todavía seguimos siendo los mismos, quizás con la vida más abrochada por los cordones, quizás más caídos o más raciocinios pero con las mismas ganas de equivocarnos. Aramplados a la orilla del bullicio, cada altercado nos socializa y quizás no nos enseñaron a  edulcorar los sueños de los demás, ni los tuyos ni tampoco los mios.

Que los años me lacien el pelo, como un guerrero dispararé a punta de pistola lacando a las flores que me arrancaron para volver a plantarlas, gritaré como un indio suicida y sáldré corriendo otra vez, buscando el tesoro de los piratas de algodón, robando lunas a piter pan, saciando mi huída rodeada de vicios, cuando volvamos a encontrarnos veremos que no hemos cambiado tanto, que seguimos igual cada uno con su teoría fustrada, con la piel más sucia, con los orgasmos más oblongos (mas largos que anchos),  con más ganas de escaparnos.

Obstruidas las carreteras, eyaculadas las miradas, fatigados los fonemas, no hagamos balance de todo lo que no fue, no me dejes amigo morirme en el abrazo de la desobediencia, no me dejes escupir sin razones desconsoladas, ni tampoco olvidarme de mis largas piernas o que mis prisas todavía hoy van demasiado lentas.

Te diría que salieses de tu jaula de cristal, y sin mirar para atrás que tomases en la frontera de cualquier taburete un ron conmigo, solo para verte sonreir, solo para recordarte que tampoco hemos cambiado tanto. Y colocarnos con las vueltas que da la vida, reirnos y desvivirnos hasta que se nos rocien las manos y vomitemos escarcha.

 

Aqui hay un niño muy especial

Abandonado, destartalado, quizás perdido en algún recondito momento o lugar, soñador de caminos extraviados, perdedor en el casino, humano como yo, fugitivo de tus pecados, enano e imprevisible como yo, dolorido, amarrado a la desilusión, ahogado y tan vivo a las puertas del precipicio, enajenado conmigo, descolocado y puesto, amante de tus vicios, descolorido de sueños cepo, destartalodo y hermoso como la pirmavera, efimero, fugar y siempre caliente, amante soñador de la lejania, truncado, fonema, whisqui, flaco, suave, bohemio, perdido, loco, razonable, joven y tan viejo, amigo, ciudad medieval, pueblo perdido, abrochador, a veces abulia, ocaso, diluvio de pasiones, extraño en las calles de la vieja venecia, extraño en el paraiso, desjaulado, mi mejor amigo, mi mejor amante, enamorado del amarillo, ¿quién fuese tu favorita rubia?, prefiero a tu mejor amigo..sonrisa, boca, reloj parado, noche, alba, resaca, sudor, apología de una vida saludable.

treintaycuatrodeltrecedelnovenoce

Viento frio calienta una noche que se le escapo al calendario. Verdes brillan tres lunas sobre los charcos del cielo. El suelo, una sola via por la que pasean los trenes que nunca salieron la estacion, que se perderan entre las nubes buscando la estacion de nunca jamas. Y mientras tanto persigo muy despacio a una patrulla de la guardia civil, les silvo y se escondes tras las luces de su sirena. Y suena a rock and roll.  Hoy tambien es domingo y al medio dia enciendo un candelabro para escuchar tu mirada. Suena tan brillante que apaga con un soplo la ventana. Y solos quedamos los dos, en un mundo sin sentido, al cobijo de un calendario que tacha los dias que no pasan, que celebra putas, que dura tanto como los sueños de un niño y que acaba cuando nos sale de los cojones.

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Ignoto

 A veces ignoto, otras ileso, entre las sabanas amarillo, sin la luna tan azul, con el alba demasiado resabiado, el remo de tu barca se despista contando millas y  patetica se deja escupir por la golosa y tolerante brisa blanquiazul que huele a camino seco que sonrie en el reflejo de la mar.

 Tus ojos occisos de esperanza ya no gritan, solo callan, y tu boca tan roja, tan afable se mueve rápido y no puedo escuchar lo que dice y no puedo recrearme cuando tu lengua salpica aliento destilado en la parte inferior de cada fonema, no puedo escuchar,  entonces imagino que rima con la ranura que desborda aroma a trigo, tejiendo con hilo amarillo los bordes de tan atormentado despiste y sin razón.

No puedo, no puedo escuchar y me pregunto...

 Este magullado cerebelo hace malabares montado en el chichón de un rasacacielos, tres cuerdas, una en la mano, otra a los pies y la ultima en el cuello, ando con cuidado no quisiera acabar colgado en la ventana por donde tu miras al cielo.

Dias de lluvia

Madrid es requiem. El cadaver perfecto de un sueño. El cielo descarga con fuerza granizo y arrepentimiento. Y parece que el mundo se acaba cuando en la noche se rasga el firmamento, y con miedo, no encuentro a quien abrazarme. Y lloro al compas de la lluvia. En la mañana a veces se abre un claro y el sol levanta del suelo un olor a pan y tierra mojada. No supe ver la mortaja que envuelve recuerdos de plata. 'M' decia que los problemas hay que andarlos. Y mojarlos tambien. Un niño salta sobre los charcos en una parque desierto, necesito acompañarle....

*"Ayer razoné

despues de beberme los vientos,

que riego mis noches con droga,

que juego al fracaso con versos.

Que vivo rogandole al cielo

que me una a tu cuerpo desnudo

en noches de rayos de luna y momentos".

*(Despistados&Albertucho)

dibujaremos

 

me falta un bigudí para enfundar la melena y darle rienda suelta contra viento, despiojarme las mejillas y limarme las uñas con la arena del calcetin, un silbato para amansar a las ovejas, un latigo para sacudirme en el alma cuando escueza. Cien cerillas montadas a lomos de un sarmiento y un soplo de aire que le cambie la cara al tiempo y si se quejan las margaritas dibujaremos nubes de colores empujadas por remos perfumados con sabor a chocolate...y si sale corriendo la luna le lanzaremos desde los puentes más altos los sueños más cercanos.

Viernes (como aquellos viernes)

Se le esperaba hace unos dias.... y al final aparecio. Y es Viernes, con su noche y sus luces- Velocidad. Destello de ilusion que no deja a nadie indiferente. Sonreire, disfrutare desde una posicion preferente, drogas y alcohol acabaran con la madrugada."Maldigo al sol que asesina la noche". En tu compania todo resulta tan poco. Vomitaremos en cualquier esquina, y seguiremos buscando cobijo. "No son putas, son princesas"..... Amigo, nos lo debemos, nos comeremos la noche como haciamos hacen tanto tiempo, aun no hemos olvidado como, seremos los reyes a lomo de cualquier camello veloz, taciturno, falso, cruel. Llorare al alba, tal vez, fundidos en un abrazo.

Nos lo merecemos.

Nos volveremos a encontrar. Lo juro. Te recordare entre copas en cualquier ciudad.

ODA

Taciturna viene cubriendo su mejilla rosada y ese tafetán que le roba su color al cielo pálido.

Sus manos la hacen parecer babieca y su rota boca roja la más hermosa y sujerente mujer, el báculo de su mirada perdida a veces la hace sonreir otras la hacer parecer bayo nocturno que atrapan peces gigantes de plástico..Su forzosa fatiga es el lampo que ilumina las calles de la ciudad, su oda es la vida de un pirata, y en su solaz tiempo perdido le dedica siempre un sonrisa a la pulpa del limón.

En la repisa de la cocina tiene una botella de aguardiente, un poco de tabaco de liar, cacao y cien lunas sin acabar, dos dientes de ajo, cafe molido y un trocito de alma reposando en una copa de coñac.. Y por si se le ocurre soñar duerme desnuda con una mano en el pecho y la otra rendida en su sexo.

La delata su caminar, el va y ven de sus tacones le dicen la edad, y ahora que todavía sigue creyendo desalentada se levanta de la silla para ir a vomitar.

 

ODA: Composición poética del género lírico, que admite asuntos muy diversos y muy diferentes tonos y formas, y se divide frecuentemente en estrofas o partes iguales.

TAFETÁN:Tela delgada de seda, muy tupida.

BABIECA: Persona floja y boba.

LAMPO: Resplandor o brillo pronto y fugaz, como el del relámpago.



 

 

 

 

Sobre el tiempo y la ausencia

Sentimos mucho la ausencia, este tiempo sin "publicar" nada en este blog que parece abandonado. Existe una excusa tan rara como increible, nos han robado un mes del calendario, tan sencillo como eso, o que tal vez  lo hemos perdido. Tal vez en cualquier noche aparecio, como bala perdida, a los pies de la peor barra de bar, nunca lo sabremos. De lo que estoy seguro es de que no lo hemos malgastado. Nunca el tiempo es perdido, decia aquel....

Es posible que tal vez aparezca y nos contagie de sus vivencias, de sus experiencias, de todas las aventuras que se han podido suceder a lo largo de el. Quiza se haya repartido un poco entre la gente que visita la pagina, si es asi os invito a que compartais con nosotros sus vivencias, al fin y al cabo era nuestro.

Sea como fuere (que frasecita...) vamos a intentar recuperar el tiempo obviado (nunca perdido), vamos a intentar seguir publicando nuestras ideas, nuestras inquietudes, tonterias... intentar seguir con el mismo royo. Esta vez desde otra ciudad, con la mirada fija en otro paisaje, observando otro lienzo en el marco de mi ventana. 

"Seguiremos siendo los mismos, algo mas cansados, algo mas listos.... "

12/12/06

¿Cuantas veces con un simple gesto paramos el mundo durante un momento?
Cuantas palabras malgastamos, ¿por que tantos tiempos muertos....?
Notas cuando sonrio, como se agrandan mis pupilas cuando tus labios rozan mi cuello.

Sin sitial ni ceremonia

Libro de acuarelas tras mil cuchilladas pinta de colores el abrupto surgir de la nada, encierra en su adobado caudal una riada de infiernos, un resurgir de los vientos lisiados..corriendo tras el deslumbrante achocolatado adagio va moviendo sus pestañas a golpes lentos que nacen y se esconden en la bahía de los sueños babia..

Apoyada en el báculo jorobado voy saltando el óbice(obstáculo) de las causas perdídas, machacando semillas de maiz que desprenden de mi mano su dulce sabor, visten así su aroma empapando de ganas ese vagón amarillo que circula por las vías de lo desconocído.. 

Madrina sin sitial, sin ceremonia...comprando billetes de ida, buscando la isla paraíso en un mapa amarillo..corriendo a escondidas por las sórdidas calles de la ciudad.. laureando las visperas de tal vez, resumiendo en mi cuaderno tres versos sobrios, varias lunas salitre y una legaña pegada en el tacón.

Recortes de prensa III (en algun cajon)

La música hace lenta la agonía.

 

El segundero se atasca a cada golpe,

cada vez avanza más despacio,

suena mas ausente,

contagia su ritmo a mi pestañeo,

y continua avanzando,

impasible,

lento,

cruel…..

tantas vueltas ya han de sumar un año,

las lágrimas se acomodan al golpe de reloj

 

Y cada segundo es una unidad de tiempo demasiado grande

si no estas,

te retrasas,

te quiero

aun te espero….

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