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pistolas de agua

Dormidos

 Cuando en los albores del otoño resoplen las mañanas despeinando el lomo de los gatos, desmaquillando los labios de las persinanas y dibujando  sobre los espejos grises  el paisaje de la ciudad, tal vez las manchas del tiempo lamentadas de silencio  nos reconcilien con los sueños perdidos.

Vendrán las sombras arrancando de golpe los ojos de los árboles, silbando melancolicamente por debajo de la puerta, muriendose el día debajo de la manta.

Se tropezarán las manos contra las paredes del abrigo luchando torpemente por no quedarse dormidas, y dormidos también andarán los fonemas.

Podridas y hundidas moriran cada tarde las espigas de mi pelo, como muere el día , como muere el abuelo...

Volverán los relojes de esparto para vengarse de los recuerdos y entre tanta euforia mi cara se tropezará con los charcos, borracha de tangentes cuento  los segundos que me quedan para marchar.

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