La música hace lenta la agonía.
El segundero se atasca a cada golpe,
cada vez avanza más despacio,
suena mas ausente,
contagia su ritmo a mi pestañeo,
y continua avanzando,
impasible,
lento,
cruel…..
tantas vueltas ya han de sumar un año,
las lágrimas se acomodan al golpe de reloj
Y cada segundo es una unidad de tiempo demasiado grande
si no estas,
te retrasas,
te quiero
aun te espero….
Es valiente refugiarme con miedo en tu cuerpo
aguantar el desvelo hasta el alba
ahuyentar a las fantasmas con sudor y con poesía
y prosa, sin puntos ni comas,
hasta el alba, como el sexo,
hasta el alba.
Es un cuento de princesas para adultos,
la buena costumbre de salir todos los domingos.
Y las estrellas apagadas vigilan mi camino.
Es el bar de la esquina,
el fútbol con los amigos.
Es la cerveza,
la espuma sobre tu labio.
La necesitad de seguir contra todo lo establecido.
Es llorar al recordar a los amigos perdidos,
son las fotos de un cajón,
momentos que parecían perdidos.
Es aprender una canción,
son las sopas de letras en invierno,
siempre me sobran las que forman tu nombre.
Es el lamento asumido de un poeta malherido,
un atisbo de esperanza en las noches que salimos
si la mañana me cuenta que aun estoy contigo.
Buenos días tristeza,
a la copa que rompe la ronda,
que brinda a la duda,
que llora a mi historia,
que invita a soñar.
Y ríe,
pero bosteza al alba y pregunta a mi manta ¿dónde estas?
Orgasmos fingidos.
Disfruto más la banqueta y la barra
y mi sexo endeudado
y tu boca
y mi vida no encuentra salida,
calendario carente de excusas
que cuenta tus lunas.
Te echo tanto tanto de menos
que me da miedo el telefono,
y pensar,
incluso abrir los ojos.
No se como explicar el roce de tu piel,
tu mirada,
el olor de tu pelo,
la falta que me haces.
Te echo tanto tanto de menos que duele,
que lloro,
que algo se rompe cada madrugada,
tu recuerdo en la estacion,
bajo la lluvia de madrid,
con el frio de tu habitacion....
Te echo tanto de menos, que me echo de menos a mi.
Hay una pequeña estrella apunto de apagarse
en este reducido firmamento vacío de ilusiones,
donde van a morir los sueños rotos….
Hay una ilusión dormida en cada bolsillo de mi ropa,
versos,
palabrotas,
descuidos….
Hay calendarios,
relojes,
sonrisas que pierden sentido cuando todo huele a incierto.
Hay una ciudad,
salpicada de dolor y lagrimas,
que recuerda en cada calle,
paseos vagabundeando,
llorando sin rumbo…
Hay una canción que resume un concierto,
un concierto que resume una vida….
un cantante que no merece la pena,
una cuerda de guitarra que ríe
cuando mi pulso tiembla.
Hay una vida
que se apaga en cada teléfono que no suena,
en cada mentira,
en cada miedo….
Hay una almohada contagiada de tristeza,
la que inunda mis desvelos,
que empapo de lagrimas cuando todo,
como casi siempre,
sale mal….
Pero también hay un duende
que me ilusiona en cada pestañeo sin saberlo,
respira a la par y cuenta
que no le trata tan mal la vida….
Y hay una mirada,
una sonrisa,
un mundo….,
una tirita para cada arco iris roto.
Princesa equivocada en su rincón
cansada de sapos cantate
de agrios besos con sabor
a caries y despedida,
de camas calientes y gente muy fria.
Príncipe confundido en su sueño,
que quiso ser:
pesadilla de la bella durmiente,
violador de ancianas,
perdió su vida
entre alcohol,
poesía,
y cocaína.
Los presentó, tal vez, la mañana,
allá donde el manantial huele a sumidero,
donde los caballos desdentados
se ríen de tu sexo....,
y tu
añorando paraísos perdidos,
con un reloj en cada mano,
no consigues comprender
que la vida dura
lo que duró
aquel orgasmo perdido.
Nadie apostos por ellos,
aunque lo merecían
cada mañana se vuelven perro
con los sueños tristes
que les escupe el espejo a la cara.
.
Las agujas que marcan el tiempo perdido
les perforan los ojos,
y el brazo.
Prófugos del tiempo y la distancia,
en una cucharilla de café
calientan la esperanza de escapar
y se miran
sonrientes pero avergonzados,
ocultando las ganas de llorar.
.
No aciertan a comprender
si el fin será el suicidio
o la huida,
que mas da....
paraísos desiertos,
sin recuerdo ni esperanza,
sin necesitad de besos ni caricias….
.
Dejaron la poesía para los fantasmas de plata
ellos
ya perdieron el miedo
y la batalla.
Lleva en la mochilla un cuaderno lleno de dudas,
lleva el beso truncado de su primer chico,
el sueño perdido de su abuela….
las tarde en las que jugaba a ser mayor…
Dice que no quiere un verso suicidad encima del armario
amenazando con tirarse de amor…
¡Se olvidaron de su huida!
y salio buscando en liberad la tarde
que su padre le pregunto si se drogaba.
Le ha puesto nombre a su manera de vivir…
dice que algún día cogerá vacaciones para ir a buscar
todos esos sueños que se quedaron por el camino…
Ya no quiere promesas,
ya no cree en la los pájaros marrones de su adolescencia…
Dice que no quiere ser la cuenta en número rojos
de la parte trasera de tu coche,
Tampoco quiere ser
la sirena perfecta
de quienes nadan en cenagales*
y se retozan con la boca llena de mierda….
Se volvió loca porque creyó en la libertad,
porque se enamoro
allá donde las gaviotas se despiden
portando pétalos amarillos.
Se juro que no volvería a creer en la liberta
y si la conseguía algún día
aboliría cualquier costumbre
que jodiera su camino.
Dicen que su abriboca quizás se deba al vació
que dejan las estrellas al pasar por su cama,
y como su ábside* no se lo contó a nadie.
A decidió abuchear a todo aquel que
no entienda que ella no quiere crecer,
que ya se siente demasiada cenicienta para cuentos cepo
que la intenten convencer de que el chaná*
se quedo dormido entre alguna melodía,
que quizás también se volvió loco en el cenit de tanta fantasía,
marginada, convertida en un simple, sonoro y gástrico sueño
para no volver…
Si te dice que sus alas no ha dejado de perezar
agarrote a su pico, quizás envueltos en un poco de locura
puedas escribir un cuento sin cenicientas viudas,
sin príncipes drogados,
sin castillos con vistas al fracaso.
Abriboca: distraido.
Ábside: parte del templo donde se encuentra el altar.
Chana: indio
Son las nostálgicas lágrimas
de este inevitable llanto
lo único que refresca mi rostro
en las largas noches de fiebre y soledad
…y lloraría,
pues ya nada tiene sentido,
hasta la ultima gota de sangre de mi corazón.
Pero las lágrimas,
en su huir por mi rostro,
tatuarían tu nombre,
en señal de venganza ,
por intentar olvidarte.
(*leer al ritmo de “Aunque tu no lo sepas” –Los Secretos–)
Aunque no lo creas
siempre pienso en tu nombre
y sonrió imaginando
mis días en tu calendario..
Y si no me encuentras
me pierdo en cada calle,
laberinto de esquinas y bares,
y no encuentro mi cama
fría si faltas.
Aunque a veces lo dudes
ya perdí los papeles
y necesito el trozo de cielo
que deshacen tus labios.
He sonreído soñando
me cogías de la mano
y en un playa desierta
jurábamos
no prometernos tanto.
Aunque no lo creas
me levanto con tu nombre
y cada día es menos perro
si despierto en tu abrazo.
Me perdí contando estrellas
me cegó tu mirada
cada mañana
imaginarte es
el principio de un oración.
Y aunque no lo creas
casi nunca me enfado
y lloro piensas
que no necesito estar a tu lado.
Míseras cobardes son las líneas que se le escapan a mi conciencia,
cuando aprovecho el vacío de la nada,el opaco y recto color de las cosas que saben a triste,
cobardes, las yemas de los dedos quevan rozando tímidamente la curva que
ondea coqueta debajo de tu ombligo,estúpido el linaje de mis pensamientos que
van sencillamente hacia donde yo los dejo……….
¿Para que me sirve sentarme junto a mi memoria?,
no le voy a ganar la batalla a lo que ya esta muerto……….
Por si se me olvida recordar,
quiero saber que ando vagabunda por la senda de la noche,
me dejo querer por si se me olvida que es eso,
dibujo mi pantinaje* en tu sonrisa eterna,en esa boca que anda loca buscando una razón suicida,
intentando olvidar, que ya no recuerda nada……….
que todo va pasando,
sin más razón que la de existir..........
*pantinaje: creencia de que existe un solo dios