Ensalada

 

La flaqueza de mi estar puede ser el ábito inoportuno de mi conciencia, la parada en verde de un sumidero de preguntas, el tiempo oculto para no volver, la hora incierta en la que el miedo sabe mas que cualquiera, el pararallos de la duda, la casita de muñeca que revolotea y juega a ser feliz con las sombras que andan de fiesta por el salón, ese lagarto de colores pardos que anda sutil y hambriento por las curvas  de tan viejo colchón, machacando la hoja verde que da alegria a esa ensalada que algunos llaman vida.